Já foi dito
Que se escrita com l
Teria gosto de sal.
Mesmo sem gosto de sal
Queima e arde por dentro
Qual lavareda
Forjada num fogo alto.
Não pede passagem
Nem licença ao chegar
Entra rasgando
E deixando-nos tristes
Mas depois somos curados
Pela ação do tempo.
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